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    墙角爬满了青苔。墨绿色的，厚厚一层，最厚的地方能有一指深，摸上去又湿又滑，像摸一条蛇蜕下的皮。

    苔藓之间偶尔冒出几朵细小的白色菌菇，伞盖薄如蝉翼，让地牢里微弱的光一照，半透明的，像几只撑着伞的小鬼在墙角开会。

    空气中弥漫着一股霉烂的腥气，混杂着铁锈味、腐木味、和一种说不出的甜。那种甜不是好闻的甜，是腐烂到了极点之后散发出的最后的甜，像一个人临死前的笑，甜到让人反胃。

    斑驳的石壁上残留着一道道暗红色的痕迹，有的已经发黑，黑得像干涸的墨；有的还泛着锈色，锈色里隐约透出一丝铁器与皮肉摩擦后留下的光泽。

    在火把的照映下，这些痕迹忽明忽暗，像一张张沉默的嘴，似乎随时会开口说话，又似乎已经说完了所有想说的话，只剩下一个永远合不上的姿势，像淹死的人最后那个来不及合拢的呵欠。

    远处有水滴落的声音。

    一滴……

    又一滴……

    规律得像一个人的心跳，不知道是谁的。也许是地牢本身的，这间地牢活了太久，久到有了自己的呼吸、自己的脉搏、自己的记忆。

    每一滴水都是它的一次心跳，每一声心跳都在提醒你：你在我的肚子里，我是活的，你是死的。

    顺着一扇狭小的窗口，徐忠往里瞥了一眼。

    那疯和尚正蹲在地上。

    蹲的姿势很奇怪，不是一般的蹲，是那种蛙式的、整个人像一只折叠椅似的蹲法，脚掌完全着地，膝盖几乎顶到下巴，双手垂在两膝之间，手里捏着一截不知道从哪儿弄来的炭笔，在地上写写画画。

    口中念念有词，念的什么听不清，只听见一串含混的音节，像和尚念经，又像老鼠啃木头，又像一个人在梦里跟另一个梦中人吵架。

    火把的光从窗口漏进去几缕，照见他那张麻脸忽明忽暗：明的时候，那些雀斑像一粒粒黑色的火药渣，仿佛碰一下就会炸；暗的时候，整张脸只剩下一双眼睛，那双眼睛在黑暗中反着光，像两颗嵌在泥里的碎玻璃。

    嘴角的唾液让火光一映，亮晶晶的，像挂了一条银线，那条银线随着他念词的节奏一颤一颤的，像一根蛛丝在风中摇晃。

    地上画了好几个圈，圈里圈外还有些横七竖八的道道，像符咒，又像孩童涂鸦。

    有些道道让他的袖子蹭花了，灰蒙蒙的一片，像一面被人反复擦拭的脏镜子。
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